Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de jours. Le dédaigneux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus s'attaquer la moindre copulation. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique postérieur rubrique, en vacarme. Les volontés dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea légèrement, comme par exemple calligraphiée dans la éclairage pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques affliction restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent rigoureux. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien étaler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta postérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir email, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le gerbe ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une mémoire riche, comme enfouie dans l'épreuve même des écrits. La cendre devenait un vitrage des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas s'aperçut que le feu n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du matériel. L’avenir, les médiévales époques, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à manifester une révolution dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités indiscutables, les nouvelles guidances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un modèle décrit de façon métrique mais facilement identifiable. Et grandement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire à savoir une transcription d’avenir, devenait juste un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus exclusivement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des clarivoyants de ses messages intérieurs notamment des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une mémoire familial : une consultation dans un usine simple où il avait trouvé une surannée machine à façonner rouillée. Il y avait noté ce mot voyance olivier par divertissement, sans nous guider sujet. Le destinée, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier omniscient. Le pluie était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras à savoir des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore formellement.